A propaganda

Era veiculado durante as madrugadas.

Da varanda de uma casa antiga de madeira um velho de chapéu olha para a câmera, olha pra você.

“Sim senhor, venha conhecer o pedaço. Temos em torno de 25 milhões de habitantes e baldes de ódio pra todo mundo.

Ó deserto imenso de paisagens tétricas, como a vida conseguiu perseverar aqui?

Ódio amigo, do mais puro!

Conhece a história das nações?

Manchadas de sangue, traições e crimes macabros. Nada se compara com isso aqui compadre, nada mesmo!

Odiamos brancos, que odeiam negros, que odeiam índios, que odeiam chineses.

A própria terra daqui nos odeia. Lembrem das grandes caravanas, da fome, das pragas. Aqui o escalpo já foi bem pago, quanto maior a quantidade melhor. Livre das amarras da sociedade no cenário desolado o estupro era impune, nativos tinham como único direito assegurado o de ter uma morte horrível.

Coceira

             “As palavras são a pintura e as mãos a moldura”

Eu sabia que você iria me chamar.

Fiquei lá esperando, perto daquele cara coberto de tatuagens infantis, perto do alucinado que diz ter se expandido e o cara que fez a Terceira Guerra Mundial na rua dele¹. Acho que sei até o que você pensou me chamando “vou falar com aquele farrapo humano pois ele me incomoda raspando a cara na parede”.

Quem sabe eu não paro com isso enquanto falo contigo, não é?

Tem partes da minha cabeça que o cabelo nem cresce mais.

Ahh... Me pergunta como isso começou, de novo?

A desconfiança, a perturbação, a coceira?

É preciso falar de Tania.

Eu tinha conhecido todas as drogas, todo o prazer que o mundo poderia me proporcionar. Ela se encaixou em mim pois me perturbava, me fazia olhar quando eu não queria, me fazia pensar nela enquanto comia. E nada me perturbava, parecia um instinto, um ato involuntário.

O que eu fazia?

Era um colecionador de livros, editor e crítico literário. Dei o mundo para ela, nos casamos rapidamente. Viajamos, visitamos os melhores restaurantes. Bon vivant.

Ela dizia que queria crescer e voltou a estudar em aulas particulares. Dizia que queria tratar sua mente como tabula rasa e na viagem a Bogotá teve um estalo “preciso aprender Matemática”. No retorno procuramos um bom professor da disciplina.

Quid pro quo, recebi o melhor sexo que ela podia oferecer no período. Depois de um tempo o professor de Matemática começou a me inquietar, só de lembrar dele minha barba coçava, saudades da minha barba.

Não ligue para as lágrimas, hoje aceito melhor a minha condição. É o que posso fazer, não é? O ato, o ferimento, a ação me diz que estou vivo.

O que eu fiz?

Disse a ela, perguntei se tinha algo com o professor. Completávamos quatro anos juntos e ela mentiu. Mentiu para quem conhecia seu cerne mais do que seus pais, para quem viu todas as suas fases e inconstâncias.

Olhou nos meus olhos e mentiu!

Alva

      "O nosso maior medo é reconhecer como somos de verdade"

 - Que tal Alva?

 A escolha do nome foi difícil, não era um bebê que estava a caminho. Mas era de vital importância um nome de comum acordo ao casal.

 Irina ouviu a sugestão de Lúcio e concordou com a cabeça.

 Ele riu.

 - Será Alva então!

 E voltaram aos beijos.

 Irina e Lúcio eram amigos de longa data. Ela se casou e Lúcio seguiu quebrando a cabeça. A mãe dele sempre dizia:

 - Não arruma mulher casada! Lembra dos problemas que conseguiu.

 Se referia a um caso antigo de Lúcio, uma tal de Joana. Mas foi por infelicidade que bastou Irina casar para Lúcio descobrir que a amava.

 Os amigos se tornaram amantes, faziam de tudo para estar juntos. Secretamente sempre se encontravam e construíam planos.

 - Estaremos juntos de verdade logo.

 Irina queria se divorciar e ficar com Lúcio. Encontravam duas barreiras que atrapalhavam seus planos.

 Uma era o marido de Irina, outra a mãe de Lúcio. Queriam acertar as coisas de modo rápido.

 Estavam "namorando" por dois meses quando tiveram a ideia.

Ser como eles

 Do alto do prédio sede da empresa químico-farmacêutica¹ o homem olha.

 Os tons mudam da raiz ao topo, lá em cima o predominante cinza².

 Ele se serve da bebida na mesa e olha pela grande janela aberta do arranha-céu. Divaga com o copo na mão, olha transtornado para baixo.

 - Eu queria ser como eles.

 - Daqui de cima parecem minúsculas formigas operárias que trabalham para senhores como eu. Suas vidas possuem regras simples: colocar o pão na mesa, reunir pessoas queridas, diversões dentro dos limites monetários, amar.  Alheios a minha presença. Eles me olham nos jornais como notícia momentânea. Sou um assunto fraco nas conversas. Facilmente esquecido.

 Vai até a mesa e serve mais bebida. Volta a olhar o abismo.

 - Eu sou o desvio de caminho de suas vidas básicas. Com única decisão posso esmagar milhares de futuros, milhares de sonhos dos que estão lá embaixo. Crio crises em suas cadeias simples. Posso alimentar os males de toda uma geração. Poder com uma decisão.

 Ele sorri. O rosto rapidamente se contrai amargo.

 - Sobra somente a satisfação destrutiva para quem está no topo. Criamos corporações e empresas gigantescas, movemos a vida das formigas. Com o dinheiro-alimento, movem suas vidas transformando. Multiplicando-se. Enchendo as ruas e alavancando-me a prédios maiores. Fico cada vez mais alto, cada vez mais distante. Para me lembrar sempre que não sou como eles.

 Deposita o copo na mesa, vai novamente até a janela. Amargurado.

 - Contentam-se com pouco; abrem seus melhores sorrisos com beijos...

 Em tom mais alto:

 - Eu conheci o mundo inteiro! Eles se importam com a viagem que fizeram ao parente de outra cidade, tenho dinheiro para forrar minha casa! Eles só querem que sobre o suficiente para pagar as contas.

 Coloca as mãos nos bolsos, olha triste o vazio.

 - Riem; aproveitam a curta vida. Interagem expondo minha fragilidade. Eu sou um homem poderoso.

 Retira um cigarro do bolso e o coloca na boca. Faz menção de acendê-lo com o isqueiro. Joga o cigarro pela janela. Apoia a mão na beirada.

 - O abismo é aqui; não lá embaixo. As esperanças acabam quando se está tão alto. O solo é a segurança, ele te faz lembrar que você pertence a algo.

 Ele chora leve.

 - Vidas notáveis. Pessoas que eu adoraria conhecer, sujeitos que se unem por causas. Quando nascemos a vida nos invade com cheiros, com sons, com visões para nos ajudar a compreender seu propósito. Isso não se pode perder durante o tempo, quanto mais distanciamos menos vivemos. O abismo de cada um deles é onde estou. É onde a humanidade acaba.

 Joga o maço de cigarros lá embaixo.

 - Meus amigos de fachada são como eu. As pessoas somente se aproximam de alguém nesta posição quando querem algo.

 O vento açoita os cabelos.

 - Ela me abriu os olhos quando foi embora. Foi viver como eles e ainda sinto o calor de seu beijo de despedida. Disse que eu estava cada vez mais frio. Já se passaram dez anos e o calor do beijo permanece em meus lábios.

 Toca os lábios relembrando.

 - Já é tarde demais para mim, a distância é grande demais. Há quanto tempo não sinto o amor verdadeiro de alguém? Há quanto tempo não se importam verdadeiramente comigo? Há quanto tempo não me importo com alguém?

 Toca a beirada novamente.

 - É tarde. Não tenho tempo para encurtar a distância aos poucos, quero tudo ou nada! Eu queria ser como eles...

 Chora.

 - Devo alcançá-los, abraçá-los.

 Desajeitado sobe ao parapeito.

 - Abraçá-los. Devo alcançá-los, me misturar a eles.

 O homem salta.

 Mistura-se a multidão pasma, as sirenes tocam.

Publicado no site Recanto das Letras em 14/06/2009.

"Conto muito foda! É triste, é intenso, é real!"

Carla Garcia, professora, comentário postado em 15/06/2009.

Extras e referências:

1 - Xemox, complexo químico inspirada em uma fábrica que joga uma nuvem pútrida em uma cidade do interior de SP. A Xemox assombra vários contos do autor, exemplos: O único, Quando a esmola é demais.

2 - Novamente a cor cinza retrata algum sentimento negativo assim como em A maquete.

Destoante

"Por vezes o sentido da vida é a insanidade"

 1 - Reunião babaca

 Reuniam-se toda sexta-feira, era um grupo de leitura e discussões sobre poesia.

 Quem presidia as sessões era um tal de Plínio.

 Plínio era professor de português dos mais quadrados, era praticamente a figura geométrica. Chato era apelido.

 Os outros integrantes da reunião pouco diferiam dele.

 Lucas e Tatiane: um casal de poetas medíocres, um crítico certa vez os chamou de casal calmante, devido ao teor sonífero de suas poesias monótonas e sem sal.

 Otoniel: amante da poesia "dor-nos-córneos", separado há anos, ainda amava a adúltera ex-esposa. Detestava qualquer conotação sexual em poemas.

 Dona Vera: viúva que mantinha o Dona, lutava com o câncer e repudiava poesias macabras e sinistras. Temia imensamente a morte.

 O Plínio nem dava aulas na sexta, apenas para estar com seus amigos em chatice. O grupo lia e relia poetas que não cheiravam, nem fediam.

 Se alguma pessoa citasse Augusto dos Anjos era taxado de mórbido por eles. Se citassem Vinícius, era uma página central de revista de nus para seus ouvidos, julgado pornográfico pelo grupo. E o Bocage?

 Bocage era promíscuo.

 Ginsberg?

 Nem queriam saber de Ginsberg.

 Numa sexta-feira comum estavam em sua "sede", a casa de Plinio, quando alguém bateu na porta. Plínio foi atender.

 - Quem será?

 Era uma jovem linda¹. Estava sobriamente vestida de preto. Plinio pensou:

 "Deve ter errado o endereço, ou deve estar vendendo algo."

 - Aqui é a reunião de amantes da poesia?

 Plínio respondeu.

 - Sim... o que deseja?

 A jovem disse firme:

 - Participar.

 Plínio já ia fechando a porta, a moça continuou ali.

 - Desculpe é um grupo fechado. Passar bem...

 A moça colocou o pé na porta, bem no vão.

 - Tratam a poesia como algo restrito?

 Quatro pares de olhos estavam em cima das costas de Plínio. Esperando pela resposta que ele daria. Ele pensou e disse:

 - Não mocinha... É que, é que nem sabemos o seu nome.

 A linda moça respondeu:

 - Saibam somente que sou uma apreciadora de boa poesia. Também faço meus versos.

 Os olhos de todos brilharam até os de Plínio, afinal, faziam meses que só liam e reliam poesias antigas. Leram até a obra completa de Lucas e Tatiane. Mesmo assim o quadrado disse:

 - Desculpe mocinha.

 Os quatro atrás responderam:

 - Não; espera!

 Plínio ficou sem ação, Otoniel segurou seu braço e cochichou em seu ouvido:

 - Se ela for ruim a chutamos...

 A moça impaciente:

 - E então?

 Plínio à contragosto:

 - Está bem. Entre.

 E a deixaram entrar naquela reunião babaca.

Férias atrasadas

 Estava com vontade de usar a tesoura. Quando a retirou da caixa, o homem amarrado à mesa começou a gritar novamente.

 Parecia ter uma resistência enorme naqueles pulmões.

 Ele introduziu as lâminas da tesoura nas narinas do homem e fechou.

 O jato de sangue atingiu sua mão direita em satisfação breve.

 Frederico precisava de férias¹.

 Para sair daquela rotina de cortes e ferimentos imaginou uma bela praia. Camarões fritos, cerveja gelada e uma brisa de fim de tarde. Crianças fazendo castelos de areia. Sorrisos presentes em rostos de todas as idades. E, infelizmente, sempre temos de voltar.

 O sangue invadia os olhos do homem na mesa. Frederico limpou com uma toalha o excesso, era preciso que ele visse o que acontecia. Sem a conexão não haveria sentido em nada daquilo. Retirou uma gilete da caixa, com uma das mãos segurou o pênis do homem e foi lhe abrindo a uretra. O trabalho ficou difícil com o vermelho que espirrava. O homem desmaiou, típico.

 Outro lugar bom para as férias seria o campo. Tardes de temperatura agradável. Conversas na varanda e ótima comida.

 Pães de queijo e café com leite, bolo de fubá e requeijão. Dias que pareciam mais longos.

Todo mundo comeu

                "Desconfiaremos primeiramente dos tímidos"

 1 - Ritinha

 Ritinha já estava desaparecida desde segunda. Onde foi parar aquela do riso inesquecível?

 É o que se perguntava o pai, Seu Aristides estava desconsolado, admirava a beleza da filha profundamente.

 - Perdi ano passado a Mirtes. E agora isso.

 E chorava como carpideira adiantada.

 - Com quem ela costumava sair?

 A pergunta do policial era simples para Aristides.

 - A melhor amiga os senhores já ouviram.

 O policial com o pescoço rígido foi incisivo.

 - Não. Ela tinha algum namorado, algum paquera?

 O pai não sabia responder sem denegrir, afinal aqueles policiais eram meros estranhos, achariam que a filha era uma perdida. Sem saberem o quanto Ritinha era doce, amuado ele nada falou.

 Frase de um banheiro da faculdade:

 "Ritinha doce vagabunda, todo mundo já comeu!"

 Se o pai soubesse mais da vida universitária da filha, teria morrido mais cedo.